عاشق الرحمن رضي

 بعنوان: أفي تاريخنا يكون الحلم في العيون والرصاصة في الصدر؟
المولد والنشأة
في صباحٍ وادع من صباحات الشتاء، حينما كانت خيوط الضباب تهمس على وجه دكا، ولحظات الصمت تُظلِّل قرية "جاوتا" النائية في جنوب البنغال، أبصرت عيناه النور في كوخٍ طينيٍّ بسيط، لكنه بدا يومها كأنه مهد من نور.
كان ذلك في الثامن من فبراير عام ٢٠١٠. لم يكن هنالك ضجيج ولا زينة، سوى بسمةٍ ارتسمت على وجه أمٍّ أنهكها الفقر، وأبٍ سائق ريكشا، كان عرق جبينه هو زاده وزاد عياله.
عنصار حولادار، الوالد المكافح، كان يحمل أثقال الحياة فوق دراجة ثلاثية العجلات، يطوي بها دروب المدينة ليعود في كل مساءٍ بخبز الكفاف. أما الأم، مرشدة بيغم، فكانت تسند الحياة بالدعاء، وتهمس وهي تضمّ وليدها: "اللهم اجعل له نصيباً في الخير والكرامة، وعلّقه بالحق، وارفع به الرأس إن انحنى من قبله الظلم."
سُمي الطفل " عاشق الرحمن رضي — وكأن الاسم ذاته قصيدةٌ من حبّ، ونبوءةُ قلبٍ خافق. اسمٌ يشبه نبعاً دافئاً في صقيع الحاجة، ويشي بميلاد قلبٍ نقيٍّ يحمل الخير، ويعد بالرجولة قبل أن ينطق بها. ولكنّ القدَر شاء أن يخطّ على صفحات حياة قلبه سطورًا أخرى…
كان نصيبه الكفاح، والتضحية، وملاحم الشهادة العظيمة.
رافقه الفقر كظلٍّ لا يغادر،
وكان كوخهم الطيني يشهد على قسوة الأيام،
قطرات المطر تنفذ من السقف المتآكل،
ورائحة الدخان تختلط بأنين الحاجة في مطبخٍ لا يعرف الشبع. ورغم ضيق ذات اليد،
كان قلبه الصغير رقراقًا بالحياة،
دميةً من الحنان، طفلًا يزهر بالبراءة.
كان يعشق الذهاب إلى المدرسة،
وفي فصول الابتدائية بباتُوَاخالِي،
كان يجلس حاملاً كتبه،
وفي عينيه لمعان الدهشة،
كأنّ العالم كله يتلألأ أمامه في كل حرفٍ جديد.
لكن صباح الطفولة الذهبي لم يطل به المقام،
سرعان ما سقطت أجنحة الحلم تحت وطأة الفاقة،
وألقت به الحياة إلى صلابة الواقع.
ضربات الحاجة أطفأت سراج دراسته،
ووُضعت دفاتره جانبًا،
وحلّ مكانها المعول والدلو والشّادوف.
واصل تعليمه حتى الصف السابع بالكاد،
ثمّ أُغلق باب العلم عند عتبة الكوخ الطيني،
وبدأت ملامح هويته الجديدة تتشكل…
عاملًا كادحًا في عمر الزهور.
كان يُرى في مواقع البناء،
في الزوايا المبللة بالعرق والكد،
يحمل الأخشاب، يكدّ في رفع الطوب،
يمشي في صخب المدينة بثوبٍ رثّ
لكنّه مضمخٌ بالكرامة.
لم يعد الناس يرونه طفلًا…
بل رأوا فيه ملامح الإنسان العامل،
رمز الشقاء الصامت.
لكن في داخله ظلّ ذلك الطفل الحالم حيًّا،
الذي عرف كيف يقول "لا" للظلم،
وعرف كيف ينهض حين يسقط،
يحلم أن يكون إنسانًا… فقط إنسانًا،
يعيش حرًّا، بكرامة، رغم كلّ شيء.
في موكب النضال
كان شهر تموز من عام 2024 يحمل في سمائه قلقًا يشبه الغليان، وكأن الأفق البنغالي ضاق بأنفاس الظلم، وآن له أن ينفجر. ففي قلب العاصمة دكا، اشتعلت جذوة صحوة لم تكن كغيرها. خرجت جموع الطلبة والجماهير، يافعين ويائسات، بسطاء ومهمشين، يحملون في قلوبهم جراح الأعوام وحنينًا إلى العدالة. لم تكن تلك الانتفاضة تحت راية حزب، بل كانت راية الإنسان حين يرفض أن يُسحق، حين ينادي من قاع الجرح: "كفى!"
في ركن من أركان المدينة، كان الفتى عاشقالرحمن رضي لم يبلغ من العمر سوى أربع عشرة سنة، لكن في قلبه كانت الأعوام أثقل. لم يعرف مقاعد الدراسة، بل عرف سُخرة الطين وألم الحجارة. كان يعمل في دكا أجيرًا يوميًا، لكنه لم يكن يومًا عبدًا. ففي صدره الصغير كان يتمرد حلم، وكان يتوقد فيه غضب طفولي نقيّ، غضب من وطن يُرغم الأطفال على حمل الطوب بدل الحروف، ويُورث الآباء والأمهات الذلّ بدل الطمأنينة. في الثامن عشر من يوليو، تحركت مسيرة ضخمة في جاتراباري، تقودها طليعة من الطلاب والشباب، يرفعون صوتهم ضد التمييز والمهانة. كان الهتاف يمتد كالنهر في حرّ المدينة، لكنه كان ينعش الأرواح:
"نحن بشر، ونريد أن نحيا." ترك رضي يومها رزقه خلفه، ومضى إلى الموكب، لا يحمل لافتة، بل يحمل سلاحًا واحدًا: شجاعته. في عينيه كانت تشتعل ثورة، وفي صدره كان الحلم يدق كما تدق الطبول عند مشارف الحرب. جسده النحيل يمشي بين الجموع، لكن روحه كانت تعلو فوقهم، تهتف بالحياة. وما هي إلا لحظات، حتى تمزق صوت الهتاف برصاص الغدر. نقضّت قوات الشرطة مدعومة بجناح طلابي مسلح، لا تعرف غير القمع جوابًا. ارتفعت البنادق، وانهمرت الرصاصات. لم تفرّ الجموع، بل ثبتوا كالأشجار في مهب الريح. وفي وسط تلك الفوضى، كان رضي واقفًا، كأنه شهيد وُلِد في لحظته.
ربما لم يكن يحمل سوى الحلم،
لكن بعض الأحلام، حين تُطلق النار عليها،
تتحول إلى تاريخ.
في قلب المدينة المجلّدة بالإسمنت، كانت الشظايا الحارقة تتطاير كأنها نذر غضبٍ نازل من السماء. اخترقت رصاصات الغدر جسد "هيداي"، ذاك الفتى اليافع الذي لم يكن يحمل في قلبه إلا الحلم، وفي عينيه إلا ضياء الأمل. اخترقت الشظايا صدره، لتصيب القلب الطري الذي ما عرف يومًا الكراهية.
تبعثرت الجموع في لحظة فزع، وساد الوجوم أزقة المدينة. وسقط "هيداي" على قارعة الطريق، يتلوّى بين الحياة والموت، يحدّق في فضاءٍ أبيض كسِحرِ الوداع، وفي أفقٍ رماديٍّ كأنما يلفّه الضياع. صرخةٌ تشقّ السكون:
"سقط فتى! ساعدوه!"
فاندفع رفاقه في سباق مع الزمن، رفعوه بأيدٍ مرتجفة، وجراحه تلطّخ المناشف، وركضوا به نحو مستشفى كلية الطب في دكا، وقلوبهم تهتف بالدعاء.
قصة الاستشهاد
لم يكن "آشيق الرحمن هيداي" فتىً جريحًا فحسب، بل كان رايةً خفّاقة في وجه الجور، وكان صوته، رغم ألمه، يتلو بيان الرفض للذل والاستسلام. وحين وصل إلى المستشفى، وقف الأطباء أمام جسده الممزق بالشظايا، وقالوا إن حالته حرجة، والخطر محدق به من كل صوب.
لم يكن هناك من معين ولا عون، لا دولة تمد يدها، ولا جهة تسأل. فكان على الأسرة أن تخوض معركتها وحدها؛ باع الأب أنصار هاولادار عربته التي كان يكدّ عليها قوت يومه، وباعت الأم بقرتها الوحيدة، التي كانت ملاذ الأسرة الأخير، وكل ذلك لتبقى الروح بين جنبي ابنهم...
معركةٌ في وجه الموت
لم تكن معركته مع الحياة عادلة… كانت حربًا غير متكافئة بكل ما تعنيه الكلمة.
تمرّ الأيام ثقيلة، والأسابيع تزحف على جسده المنهك.
على السرير الأبيض في مستشفى، كان الفتى يُحدّق في سقف الغرفة بصمتٍ يشبه الصراخ، يهمس أحيانًا بصوتٍ مكسور:
"أمي... هل سأعيش؟"
ثمانية أشهرٍ طويلة، اشتبك فيها مع شبح الموت، ثم جاء الرابع من أبريل 2025 ليُسدل الستار على حياته، ويرحل عاشق الرحمن رضي إلى العالم الآخر.
رحل وقد كانت والدته بجانبه، احتضن رأسه في حجرها، وأغمض عينيه على نبرة حنانها الأخيرة.
ذاك الفتى الذي واجه الرصاص في الشوارع، عاد إلى قريته جثةً ملفوفة بالحزن، وعيناه مغلقتان كأنهما ترويان آخر حكاية.
جوتا، تلك القرية الساكنة في الجنوب، انحنت بكاملها تحت وطأة الدموع، وغرقت في صمتٍ مكلوم.
هناك، حيث رأت عيناه النور، حُفِر له قبر في أرض العائلة. ووري الثرى في سكونٍ جليل، تخالطه عزة الفقد.
لكن بعد أن وُسد التراب، بقي سؤالٌ معلّق في الهواء: من المسؤول عن دم هذا الفتى؟
هل هي الدولة التي صمتت؟
أم المجتمع الذي اعتاد التبلّد؟
أم نحن، جميعًا، بصمتنا وتواطئنا؟
وجعُ الأهل... وجعُ الوطن
لم تكن شهادة رضي رقمًا يُضاف إلى سجلات الموت، بل كانت زلزالًا مزّق قلب أسرته الفقيرة.
لم يملكا مالًا كثيرًا، لكن كان لديهما قلبان مليئان بالحب.
والدته، مرشدة بيجوم، لا تزال حتى اليوم تجلس في زاوية سريره الخالي، تناديه بصوتٍ مرتجف:
"رضي، ألم تقل إنك ستعمل، وتُصبح رجلاً عظيمًا؟ ألم تعدني بأنك ستُصلح البيت وتضع له سقفًا من الصفيح؟ أين أنت الآن يا بني؟"
تتردد كلماتها في أرجاء البيت، تُلامس الجدران وتذوب في الهواء... لكن لا يرد عليها سوى الصمت.
أما والده، أنصار هاولادار، فهو رجلٌ انكسر من الداخل.
بات يشعر أن وزن نعش ابنه كان أثقل من جسده المتعب.
يقود عربته الصغيرة، لكنه يتوقف أحيانًا فجأة... كأنما يتوقف قلبه للحظة.
يقول بحسرةٍ تنخر الروح:
"قدّمت كل شيء من أجل رضي.. بعت العربة، بعت البقرة، لكن لم يسأل عنّا أحد. لا وزير، لا نائب، لا زعيم. حتى أولئك الذين أطلقوا الرصاص... لم يلتفتوا."
مُثقَلان بالحزن، منكسران بالأسى، ذاك الشيخ ورفيقة عمره، اللذان شاء لهما القدر أن يحملا على كاهلهما عار الزمان، حين اضطُرّا إلى مواراة فلذة كبدهما الثرى، وقد أطفأ الرصاص وهج شبابه في ريعان العمر.
يقول الجيران بحرقة: "كان شابًا وديعًا، خلوقًا، عاملًا بكدّ… فهل كانت مشاركته في مظاهرة تُجيز أن يُسحق صدره بالرصاص؟!"
المشهد الاقتصادي: وجعٌ فوق الوجع
أسرة الشهيد عاشق الرحمن رضي لا تكتفي بأن تكون جريحة الحزن، بل هي اليوم غارقة في لجج الفقر، مُمزقة الأطراف بين الحسرة والعَوَز.
بيتهم الطيني الضيق لم يكن يومًا ملاذًا آمنًا، لكنه كان يحتضن ما بقي من دفء الإنسان.
آشيق، ذلك الفتى الذي لم يبلغ الحُلم تمامه، كان وحده من يحمل عبء الإنفاق، يعيل أباه الشيخ المنحني تحت وطأة السنين، سائقَ الركشة المُرهَق، وأمه الصابرة، التي لا تملك من أمر الدنيا شيئًا.
وما إن لامسته يد الشهادة، حتى انهارت آخر أعمدة البيت.
تكاليف علاجه التهمت كل شيء… الركشة، والبقرة، وحتى بصيص الأمل.
لم يأتِهم مسؤول، ولم تطرق بابهم منظمة، ولا امتدت إليهم يد رحمة.
قاتلوا وحدهم معركة البقاء، بكرامة تئن تحت ثقل الحرمان.
أما اليوم، فلا يُسأل عن حالهم إلا من في قلبه ذرة من إنسانية.
انعدام الأمن الغذائي بات سيفًا مصلتًا، والسقف المعدني لا يقي من الجوع، ولا يُطعم الصبر.
إنهم لا يسألون الناس إلحافًا، ولكنهم بحاجة إلى باب رزق جديد؛
متجر صغير، أو بذر يدعم الزرع، أو يدٌ حانية تعينهم على المضي.
لأن من أهدى الوطنَ شهيدًا، يستحق من الوطن أن يصون أهله.
الخاتمة: حين يتكلم الدم
عاشق الرحمن رضي لم يكن مجرّد فتى، ولا اسمًا عابرًا في أرشيف المآسي.
كان حلمًا ينمو على مهل، شابًا بسيطًا يريد أن يعيش بعرق جبينه، ويسير في دروب الكرامة، لكنه صُفع برصاص الدولة، وسُحقت أحلامه بشظايا الغدر.
استشهاده ليس نكبةً فردية، بل سقوطٌ أخلاقيٌّ لنظامٍ لم يقدر أبناءه.
هو شاهدٌ على زمنٍ تسرق فيه البنادق أحلام الأطفال، وتدفن الطفولة قبل أن تكتمل،
زمنٍ تبكي فيه الأمهات بصمت، وتُباع فيه آخر بقايا الحياة لإنقاذ قلوبهم… فلا يُنقذها أحد.
إن دمه الذي رُشَّ على الأرض، قد سال في شرايين الزمن، فغسل العار، وأيقظ الضمائر.
نعم، نرفع أكفنا بالدعاء أن يتغمده الله برحمته، ويقر عينيه في جنات النعيم،
لكن دعاءنا لا يكتمل إلا إن اقترن بفعل، إن استطعنا أن نرسم بسمة على وجه أمّه، ونبني لوالده ركشةً جديدة أو كرامةً لا تُهان. لقد مضى رضي لكنه ترك لنا وصيّةً مكتوبة بدمه:
أن لا يُنسى دمه، وأن تكون تضحيتُه نذيرَ يقظة، وبوابة فجرٍ جديد. فلتكن روحه نبراسًا يضيء لنا الطريق،
ولْيكن موته بداية حياة، لا نهاية قصة.
الاسم الكامل للشهيد: عاشق الرحمن رضي
تاريخ الميلاد: 08/02/2010
مكان الميلاد: قرية جوتا، مكتب بريد: ناغورير هات، الحي: رقم 08، مركز باوفُل، مديرية بَتوخالي
المهنة: عامل
العنوان الدائم والحالي: قرية جوتا، اتحاد: باوفُل، مركز: باوفُل، مديرية: بَتوخالي
اسم الأب: أنصار هاولادار
اسم الأم: مرشدة بيغم
المؤهل الدراسي: الصف السابع
عدد أفراد الأسرة: شخصان (الأب والأم)، والإخوة يعيشون بشكل منفصل
مكان الحادث: جاتراباري، دكا
الجهة المعتدية: الشرطة، رابطة شباب الحزب الحاكم (تشاترو ليغ)
نوع الاعتداء: طلقات الرش (الرصاصات الصغيرة)
تاريخ الإصابة: 18 يوليو 2024
تاريخ الاستشهاد: 04 أبريل 2025
مكان الدفن الحالي: المقبرة العائلية
مقترحات الدعم:
الاقتراح 1: إنشاء محل بقالة صغير أو متجر للسلع المتنوعة للأسرة
الاقتراح 2: تقديم دعم شهري أو دفعة مالية لمرة واحدة
ملف الشهيد في لمحة: